blades_of_grass | (no subject)

Ночью шел снег. Никогда еще мне не удавалось просидеть, как Сэй-Сёнагон, всю ночь любуясь на падающий снег и слагая стихи. Да и жаровни, чтоб записывать танки на пепле, у меня нет. Есть газовый мангал, но это не совсем то. Не получится утром, моргая запорошенными пеплом глазами, записать последнюю танку и обнаружить, что вторая, почти гениальная, стерлась с пепла и из памяти. Очень способствует смирению и на-склоне-Фудзиямы-улиткоподобному терпению.

Я думаю: вот выйду я на пенсию (всего пара дюжин лет осталась, надо и о душе подумать). Выйду я, значит, на пенсию и решу осуществить заветную мечту - провести ночь, любуясь на летящие хлопья снега. Но к тому времени грянет похолодание, обещаемое нонече климатологами; и я погибну от рук разъяренных сожителей, подобно Нерону, любовавшемуся на горящий Рим: у людей горе, а он стишки сочиняет.

Разве подумать я мог,
что вновь через эти горы
пойду на старости лет?
Вершины жизни моей -
Сая-но Накаяма.

Только ветер дохнёт -
и цветов белопенные волны
устремятся меж скал.
Нелегко через горную реку
переправиться мне, скитальцу.

Сайгё